La verbe du rien

La verbe du rien

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Eleanor Harcourt resta figée appelées à son exercice professionnel de radio, le grâce suspendu. Le grésillement vivace emplissait extraordinairement l’appartement, mais ce n’était plus un pratique bruit allégé. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais bien représentée. Son marque, prononcé avec une accent qu’elle ne pouvait citer, résonnait dans la petite devise, par exemple si quelqu’un, quelque part, savait qu’elle écoutait. La voyance, par-dessous sa forme la plus visionnaire, lui avait nettement semblé insaisissable. Elle n’était pas médium, ni cartomancienne, et toutefois, elle savait que certains possédaient une fiabilité distinctif aux mondes psychiques. Mais ici, il ne s’agissait pas de pressentiment simple, ni de visions fugaces. Il s’agissait d’un ensemble d' informations capté sur une régularité bien approfondi. Elle tendit la index et baissa légèrement le volume du activité professionnelle, notamment pour apprivoiser ce qui tentait d’entrer en contact avec elle. La voix faiblit, se fondant à naissant dans les parasites, mais elle était très là, tapie dans les interférences, comme un murmure prisonnier des énergies. Puis, promptement, un autre mot s’échappa du haut-parleur. Un mot qu’elle ne réalisa pas directement. Elle attrapa un carnet posé sur le bureau et nota ce qu’elle avait sûr, ou du moins, ce qu’elle croyait ce fait merveilleux d'obtenir sûr. C’était une langue qu’elle ne reconnaissait pas, une variété de syllabes indistinctes, déformées par le bruit ambiant. Mais il y avait une sonorité étrange, presque familière, qui lui rappelait les d'avant langues oubliées. Elle ajusta les cadrans du accomplissement professionnel, adorable de maintenir le envoi de signal. Son raison intelligible refusait d’accepter ce qu’elle vivait, mais son instinct lui soufflait une autre lapalissade. La voyance ne se limitait pas aux intuitions et aux songes. Elle pouvait s’inscrire dans les fréquences du entourage, dans les taux vibratoires qui échappaient à la liaison de l'homme. La voix revint, plus claire et nette cette fois. Trois signes, originaux. Puis un silence dictatorial. Le exercice professionnel s’éteignit de lui-même. Eleanor sentit une flou de froid submerger la pièce. Elle se leva brusquement, le carnet serré dans sa doigt tremblante. Elle venait d’entendre un message venu d’ailleurs. Mais la véritable partie était : D’où venait-il de manière constructive ?

Le silence régnait dans l’appartement d’Eleanor Harcourt, simplement troublé par le peu important crépitement des braises dans la cheminée. L’obscurité s’appesantissait sur les murs tapissés de livres et d’appareils de vers, mais son être restait enfermé dans ce qu’elle venait d’entendre. La radio, cette conte contemporain censée enthousiasmer les messagers terrestres, venait de lui infuser un message qui ne ressemblait à rien de fait l'expérience. Son surnom, rémanent de trois signaux dans une langue inconnue, puis un silence dictatorial. La voyance s’exprimait par des signes, et elle savait qu’il n’y avait pas de coïncidences. Elle s’approcha du accomplissement professionnel mort, l’effleura du bout des doigts. Le métaux était apathique, beaucoup plus qu’il ne aurait du l’être arrière une coûteuse en temps emploi. Une impression désagréable parcourut sa index, comme si l’appareil conservait une indice résiduelle de ce qui venait de adevenir. Elle reprit son carnet et relut les trois signaux qu’elle avait notés. Ils ne lui évoquaient rien, mais leur sonorité lui rappelait quelque chose d’ancien, des éléments qu’elle n’arrivait pas à nommer. Elle sortit d’un tiroir un vieux dictionnaire de langues mortes, feuilleta deux ou trois pages au futur. Latin ? Trop éloigné. Grec ? Non plus. Peut-être un dialecte oublié… Puis une instruction la saisit. Elle se leva précipitamment et se dirigea métrique une rai où étaient empilés des manuscrits d’occulte et de sciences interdites. Parmi eux, un présente particulièrement attira son contemplation. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou qu’elle avait trouvé chez un libraire spécialiste de les mystères inexpliqués. Elle l’ouvrit fébrilement et parcourut les premières pages. Puis son caractère se coupa. Les trois visions qu’elle avait entendus figuraient là, inscrits sur un parchemin jauni datant du XVIIe siècle. Elle ne comprenait pas leur signification, mais elle savait ce qu’ils représentaient. Ils appartenaient à un traditionnel habitude de communication avec ce que certains appelaient les voix perdues. Des sons captés sur des fréquences interdites. Des messages en transparence d’endroits où la rappel de l'homme ne s’aventurait plus. Un frisson glissa le long de son échine. La voyance lui avait hébergé une porte technique poétique l’invisible. Mais dare-dare qu’elle avait arboré un pied de l’autre côté, elle n’était plus certaine de vouloir en acheter plus.